Leo

Ogni stanza che attraversi trova il suo centro su di te. Non è una mossa: è gravità, e gli altri la registrano prima che tu abbia detto una parola. L'oroscopo del leone lo sa da secoli e te lo ridice volentieri.

Duchamp nel 1917 ha firmato un orinatoio R. Mutt e se l'è visto sparire dietro un pannello. Risposta: ha lasciato il campo e ha giocato a scacchi per la nazionale francese. Diceva che gli scacchi non si possono commercializzare. O purezza, o il modo più elegante di abbandonare un mestiere che non lo vedeva. Intanto tu quante piattaforme stai tenendo aperte per non dover scegliere nessuna?

Fai il lavoro di tre persone e poi ti giri a guardare se qualcuno si offre. Non arriva nessuno. Non arriva perché hai reso il posto già occupato.

Dua Lipa a quindici anni ha mollato famiglia e città per Londra, cover su YouTube, nessuna garanzia. Con tre Grammy in tasca ora fa anche la giornalista di se stessa. Non ha mai presidiato il campo degli altri: ha costruito il proprio finché valesse la pena entrarci. La distanza fra il suo metodo e il tuo ha un nome, e lo stai già calcolando.

Gli schemi che vedo nei leoni decennio per decennio convergono su un punto preciso: entro sabato hai una cosa ferma al novanta per cento che stai per riaprire. Non perché manchi qualcosa. Per dimostrarti che il cantiere è ancora tuo.

Chiudila adesso, così com'è. Non riaprirla. Altrimenti non è un lavoro: è un posto dove andare.